"...ותלכי בשדה הרטוב וירחב בך השקט כאור בשולי הענן", אני קורא
כשהגשם מכה בשצף ובאופק הרחוק בחלון מתפוצצים ברקים.
בכל פעם שאני מעלעל בספר של האישה האדירה הזו, מתחזקת
בי התחושה שאני מחזיק בידיים אנדרטה.
אנדרטה למה ולמי שהיו פה, לחלומות, לאמונה ולחוסר האמונה, ובעיקר למילים.
כי לא תהיה פה עוד משוררת כזו, או אם להיתלות בעץ גבוה אחר, אז "מילים כמו שלך, אף אחד לא אומר כבר".
שירה נמדדת היום לפי הקילו שיוצא מבית מדרשו של יוסי גיספן וסביר להניח
שאנשים מתחת גיל 30 כאן באפריקה, לא מודעים לעובדה ששירה הייתה משהו אחר
בתכלית באותה מציאות שהתקיימה כאן עד לפני כמה עשורים.
היכולת לגעת ככה בעצב, בגעגוע, ובעיקר באהבה ובהיעדרה ובכמיהה אליה, היא יכולת
שרק אחת נוספת הצליחה לאחוז בה, חוץ מלאה גולדברג וזו כמובן רחל בלובשטיין.
ואולי רק העובדה ששתי הנשים הללו היו חשוכות ילדים יכולה להסביר זאת.
ואולי באמת צריך לשקוע עמוק עמוק כדי להצליח לכתוב שורות כל כך מופלאות, כפי שסיכמה את
חייה: "אפשר לאהוב ולכתוב ולהיות בודדה. לא יותר".


















