“****
אשה בורחת מבשורה.
או, אם תרצו, גבר בורח מסקירה. כי איך, איך אפשר לבקר את גרוסמן. שהוא גדול, הוא באמת גדול. והספר, רציני כל כך, מעמיק, כבד, עשיר, עברית, תוכן, עלילה, מסר, ועם האסון האישי, איך אפשר שלא. הכול יש בו. כל כך הכול, שלא נהניתי בכלל. איך אפשר להנות? זה כמו לשכב עם אלמנה טריה, כשבסך הכול אתה כמה למעט פשטות. זה כמו להקשיב לסיפור כואב של חבר טוב עם הלם קרב, כשכל מה שאתה רוצה זה לשבת איתו בשקט נקי בערב קיץ ולשתות קצת סיידר אלכוהולי. זה כמו לאכול מנה עם שלושים מרכיבים שהתבשלה ארבעה ימים בפויקה על גחל לוחש אחד כשאתה רעב ומה שמתחשק לך זה לנשנש בזו אחר זו חמש פרוסות עבות של חלה טריה עם חמאה. זה כמו לקרוא דוקטורט ממש ארוך ומעניין של קרוב משפחה בשתיים בלילה כי הבטחת להגיד לו מה אתה חושב.
הנה, דוגמה: "ההר מרופד כריות מעוגלות צהובות של תפרחת חלבלוב, ושמיכות וורודות של כרמלית נאה, ואורה שוברת ענף של קידה וממוללת..." אוי, אני לא יכול להמשיך. טוב, הנה משהו אחר: "פניה רטטו רגע בלי שליטה, כי נקבה אותה הנעזבות שלה, לא הבדידות ולא העלבון, אלא הכריתות עצמה, כאב הפנטום של החלל הריק מאילן לצד גופה...". וזה ככה, עמוד אחרי עמוד אחרי עמוד, עם המטאפורות העמוקות והעברית העשירה והמפותלת והיופי הזה שבא לך לקחת פטיש חמש קילו (קורנס או מקבת נפחים שידיתה מסוקסת תלוליות חמימות ושיש לה זיכרון של ידי הנפח התפוחות, המיובלות שאחזו בה מקדם) ולדפוק באיזה קיר ולפרק את המועקה הזאת שנבנית בו ולא מתפרקת.
לא, לא בשבילי, גרוסמן. כן, זה ארבעה כוכבים, זה ספר טוב, אבל זה לא בשבילי. אני, אני רוצה קצת כיף. לא בכל ספר, אבל כאן זה אפילו לא sweet pain, זה לא נעים לי. חשוב, כבד, יפה, אבל לא.
****”